В моей голове каждую секунду роятся множества мыслей, и я просто уже не могу в очередной раз выдавать их наружу, прижимая к мокрой щеке и вискам телефонную трубку. Если это шторм, то это его глаз. Если это его глаз, то он смотрит на меня так пристально, как никогда раньше.
Любимыйхорошийлюбимыйхорошийлюбимыйхороший.
Так, наверное, люди умирают.
Все, много раз, каждую жизнь.